Seis días contra el Atlántico
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Tierra de misioneros blancos y sueños negros.
De ahí viene Jacques Kamra: Liberia.
El Cuerno de Oro ensangrentado: escupitajos de tóxico betel y balas trazadoras.
Zum zum y estás muerto.
¿Miedo al cayuco? Nunca. «Miedo a la bloody shit» (mierda sangrienta) de la tierra natal.
Do you understand my point?, pregunta Jacques.
¿Entendemos su punto de vista?: nómada obligado para dejar atrás la guerra (primero Gambia, luego Senegal y Mauritania), ahorrando siete años, centavo a centavo los mil euros para la mafia del cayuco, seis días en el mar y, hace un mes, Madrid.
No le deportarán: Liberia no existe para España.
«Mesi, mesi español», canta ahora, con su ropita de la caridad.
¿Qué? «Gracias, español».
¿Por qué? «Por cuidarnos, por abrir la puerta a los africanos».