Atravesamos mayo y muchos niños reciben sus primeras comuniones. Se pone mucho empeño, a menudo infructuoso, para que al encuentro con las formas los niños acudan limpios por fuera y por dentro. A nosotros, entre otros actos incomprensibles, nos ponían en fila en la iglesia y a llegar ante el cura le sacábamos la lengua y este nos daba un cachete. El día señalado nos vestían de marinerito, otros iban de frailes y parecían enanitos de la Guerra de las galaxias. Todo tenía algo de carnavalero y en los mayores nuestro paso a la fe católica les obligaba a celebrarlo con manjares, licores y gran bulla. A mí me regalaron una bicicleta. Nunca entendí la relación entre la bici y la comunión. Había cosas peores. La fiesta la celebramos en El Tenis junto a una niña y su madre estaba convencida de que me había casado con su hija. Yo me escabullía con mi bici pero aquel pimpollo me perseguía al grito de: móntame, móntame. Todo muy complicado. Creo que habría que esperar a la mayoría de edad para este tipo de celebraciones.