A Iván Ferreiro hay que quererlo, aguantar sus rarezas y sus momentos de extraordinaria lucidez. Como en un matrimonio. El balance, después de tanto tiempo y ahora que ha puesto sobre la mesa sus Confesiones de un artista de mierda (Warner Music), es tan positivo como intenso.

Este disco especial -por el repertorio, por la nostalgia, por el empaquetado- se grabó en directo e incluye un mini concierto acústico. Pero también extractos de Los Piratas y colaboraciones escogidas para canciones sin mácula, como las de Xoel López, Rubén Pozo o Santi Balmes -¿El equilibrio es imposible? De eso nada-. Recopilatorio, sí; con melodías, la mayoría, de sobra conocidas, sí. Pero inevitablemente susceptible de ser adquirido. Sin querer, queriendo.

Chris Martin y su banda viven encima de una nube. Sobre ella, y para que lleguen a lugares recónditos, dan forma a sus historias. Por eso, y cada vez más, sus discos, como masas conceptuales, aspiran a ser tan grandes que no caben en formatos limitados. Los temas de Coldplay han de ser escuchados en conciertos debido a, inventémonos el término, grandilocuacidad. Dentro de estos parámetros, de Mylo Xyloto (EMI Music), que pude escrutar hace unos diez días, atrapan de verdad la mitad de sus canciones; cinco, diría yo, sin contar las pildoritas al gusto de Brian Eno.

Por concretar: son Charlie Brown, Hurts Like Heaven, Major Minus, Princess of China y Every Teardrop is a Waterfall. Las tres primeras lo tienen casi todo. Sobre las otras dos, una colaboración con Rihanna -o similar- no era algo descabellado a corto plazo y confiere exotismo al trabajo; por su parte, el hit de este verano, no inspirado en los ritmos de la noche sino en el piano de Peter Allen, ha logrado perpetuar el buen rollo masivo, marca de la casa. No es que los británicos den exclusivas, es que en aquello que nos cuentan, aunque nos suene de algo, intercalan ventosas con las que agarrarse bien a su público.