El luchador (2008)

Sinopsis

Randy "el Carnero" Robinson ha tocado fondo. Considerado un icono de la lucha libre, ha dedicado su vida a los combates, pero el paso del tiempo y la llegada de nuevas estrellas le han llevado al ostracismo. No está preparado para el olvido y mucho menos para aprender otra profesión, pero sobreponiéndose, decide cambiar de vida. Para ello, intenta recuperar a su hija, consigue un trabajo y se acerca a Cassidy, una stripper con la que comparte aficiones. Sin embargo, la nostalgia es muy fuerte.

Ganadora del León de Oro en la pasada edición del Festival de Venecia, "El luchador" es otra de las grandes sorpresas de la temporada cinematográfica. Su director, Darren Aronofsky (Réquiem por un sueño, La fuente de la vida), llevaba mucho tiempo con la idea de hacer una película sobre la industria de la lucha libre en Estados Unidos, sobre los héroes olvidados y su vida detrás de la fama. Los ambientes sórdidos y el espectáculo que rodea a este deporte acompañan al protagonista en su viaje interior, un viaje dramático que le lleva al abismo.

El principal logro de "El luchador" ha sido recuperar para el cine a un sorprendente Mickey Rourke. Con su dramático papel ya ha ganado el Globo de Oro, el BAFTA y todavía aspira al Oscar al mejor actor protagonista. Hay quien dice que el secreto de su interpretación está en que los traumas y problemas del personaje recuerdan a los del propio Rourke más allá de la ficción. Su partenaire femenina, Marisa Tomei (Antes que el Diablo sepa que has muerto), también está nominada al Oscar, después de haber logrado la estatuilla, con polémica incluida, gracias a "Mi primo Vinny" en 1992. Por último, destaca la presencia de la joven Evan Rachel Wood (Across the Universe).

Crítica

El deporte siempre ha sido un filón para honrar la leyenda y la épica de los perdedores. El ´american loser´ es, tradicionalmente, un animal de cuadrilátero. Robert Rossen, un poeta de la derrota hecho y derecho, cubría de mierda la existencia pugilística de John Garfield en "Cuerpo y alma" y sentaba cátedra. Pero nada parecido al inclemente linchamiento psicológico y moral que el maestro John Huston propinaba a un desvencijado Stacey Keach en la monumental "Fat City". Keach se arrastraba con la dignidad perdida por cuadriláteros de mala muerte con los años y la molicie corporal a cuestas en busca de una segunda oportunidad que sólo cristaliza en los melodramas de Frank Capra. Ese penar por la vida y por los gimnasios de luces mortecinas viviendo del recuerdo de glorias pasadas es, sin lugar a dudas, el espejo en el que se mira Darren Aronofsky para fugarse del abrazo ingrato del misticismo new age de la muy pretenciosa "La fuente de la vida", un atracón de espiritualismo existencialista enciclopédico que no permitía presagiar un zarpazo de clasicismo fílmico de semejante impacto, un retorno tan glorioso al abrigo de uno de los arquetipos más nobles y más genéticos de la mitología cinematográfica norteamericana de siempre.

En "El luchador" ni hay ripios, ni moderneces ni narcisismo ni nada, absolutamente nada, que no sea el descarnado retrato en carne viva de un arrebato tardío y estéril de dignidad, el de un hombre desenchufado de la vida y agarrado a ella por vía de la adrenalina del cuerpo torturado y los vítores de un público de antaño. A Aronofsky le ha salido una película tan elemental y añeja en su minimalismo argumental, como grandiosa y épica de corazón, apabullante por extraordinariamente humana, portentosa en el detallismo emocional. Estamos en las antípodas de "La fuente de la vida" película florida, barroca y rimbombante de núcleo vacío. "El luchador" es el milagro de lo opuesto: película pequeña, de voluntad humilde y escala uno a uno que se revela enorme escarbando en la miniatura arcaica del ídolo con pies de barro.

Cine trabajado desde las tripas, tierno y brutal, conmovedor y truculento, sereno y salvaje, que se crece en las distancias cortas, en el tangible resquicio de fragilidad que emerge en progresión geométrica desde el chasis avasallado de Randy ´The Ram´ Robinson, desde las grietas impenetrables de un rostro inerte, machacado por las heridas guerreras y por un irrespirable horizonte de soledad. Aronofsky esculpe así con lo mínimo un perdedor de leyenda, que se deja pedazos de alma por las esquinas gracias a la impresionante composición de un Mickey Rourke resurrecto, que se reconoce a su pesar en los vericuetos infernales del olvido que padece con indeseable familiaridad su luchador sonado.

Rourke se vacía delante de la cámara de Aronofsky con una honestidad conmovedora, con una intensidad inviable en un actor que se sabe a años luz del personaje que interpreta. No hay técnica ni flautas, es pura emoción, es quedarse desnudo por dentro y por fuera en plan confesión in extremis delante de los ojos morbosos del respetable. Deberían darle el Oscar sin rechistar. Hay demasiadas flemas de verdad, demasiado dolor transparente, demasiada entrega en esa composición como para no ponerle al destartalado Rourke un monumento. La sociedad Rourke-Aronofsky brinda así, como quien no quiere la cosa, oro de incontables quilates con toda la pinta de clásico instantáneo.