La soledad

Sinopsis

Adela deja atrás su León natal para marcharse con su hijo a Madrid. Al principio, se siente muy agobiada por el cambio de ambiente, pero pronto consigue un trabajo como azafata y un apartamento al lado de Carlos e Inés, unos jóvenes con los que entabla amistad. La madre de Inés, Antonia, también es una madre coraje. La buena relación que mantiene con sus tres hijas se complica a raíz de una serie de problemas inesperados. Mientras, Adela es víctima de un atentado que cambiará su vida para siempre. Presentada en la sección "Una cierta mirada" del recién clausurado Festival de Cannes, "La soledad" se convirtió en una de las pocas representaciones españolas del ciclo francés. Es la segunda película de Jaime Rosales después de ser premiado por la crítica internacional en la Quincena de Realizadores de Cannes 2003 por su ópera prima, "Las horas del día". En este drama, Rosales disecciona la vida paralela de dos mujeres y madres a través de sus problemas y superaciones. Esta idea se refleja incluso en los medios técnicos, ya que ha empleado la polivisión (herramienta que permite dividir la pantalla en dos mitades para mostrar puntos diferentes de la misma escena). El director ha apostado por un reparto no muy conocido para aportar mayor realismo a su historia. Sonia Almarcha destaca por su labor en la televisión, siendo su último trabajo el de la serie "Génesis, en la mente del asesino". Por su parte, Petra Martínez ha intervenido en películas como "La mala educación" o "La noche de los girasoles".

Crítica

¿Se puede oír el silencio? Bresson respondería tajante que sí y Jaime Rosales también. Es en las transiciones silenciosas, en la quietud herida del natural devenir del tiempo, que discurre en flujo calmo y perfectamente armonioso en este mosaico de retales de humanidad hurtados a la realidad inasible e invisible, donde La soledad se hace oír con mejor transparencia. Una de esas películas inabarcables, en las que se oye el eco de lo inefable, en las que pesa igual el antes del principio que después del final. Las capturas postreras del cielo de Madrid no anuncian sino el paréntesis, la prolongación natural del relato más allá de la longitud del celuloide. Las grandes historias empiezan, las más de las veces, cuando la pantalla se inunda de títulos de crédito. Rosales asume la inabarcable dimensión del ciclo apostando por un silencio explícito para rubricar el final del último acto, que no es sino uno cualquiera en la cadena de actos sucesivos que cobran vida en una proyección evanescente hacia el futuro que hilvana cada cual al término de la memorable proyección.

Es parte del espejismo de la codificación del tiempo, que el director de Las horas del día sublima en el interior mismo del relato en torno a la dimensión emocional minimalista de las tragedias, que recorren el rostro de un puñado de actrices superlativas, a la ubicación de las elipsis y a la aspereza tangible por la musicalidad proverbial de la gramática, cincelada en una planificación inconformista con las limitaciones corrientes de la dinámica plano-contraplano. Rosales no se resigna a la morfología estándar y mueve ficha apostando por la "polivisión", compartimentación del plano en dos mitades que no sirve, como es costumbre, para ilustrar acciones simultáneas acaecidas en espacios distantes, sino para estudiar las posibilidades dramáticasde la propia secuencia, jugando con la relatividad del espacio, obteniendo perspectivas tridimensionales de una conversación, gracias, por ejemplo, a la posibilidad que semejante formato proporciona de llenar la pantalla con dos primeros planos, enfatizando la bidireccionalidad del diálogo y, por tanto, ilustrando las escuchas (vitales en esta formidable película) con la misma diáfana claridad con que se ilustran las voces y los rostros que las esculpen.

´Espíamos´ la contundencia de este mosaico de miserias cotidianas desde el umbral de la puerta, desde la profundidad de un tabique o, incluso, desde una ventana obteniendo como resultado una suerte de fascinante rompecabezas visual sobre la forma y el cuerpo de esa soledad canina y flotante que amenaza inmisericorde la frágil estabilidad de mujeres y de hombres atenazados por la presencia o la amenaza de la muerte. Rosales confirma con La soledad, un prodigio de sensibilidad escénica con contadísimos parangones por estos lares, por qué es el autor con mejores credenciales del cine nacional contemporáneo. Su película duele y reconforta reivindicando un modelo de fluidez contemplativa tristemente en peligro de extinción que entronca más, quizá, con el realismo lírico oriental (modelo Hirokazu Koreeda, por ejemplo) que con los dogmas del cine de autor europeístas. Un alarde de recursos en el qué y en el cómo y, sin exagerar, acaso la cinta más hipnóticamente humana y sobrecogedora en poliédrica (y sólo aparente) sencillez que el cine patrio haya parido desde hace un buen puñado de años. Si no es una obra maestra, que quizá lo sea, le falta muy poco.